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El sueño.


Relato corto

No sabía por qué, una y otra vez, volvía el sueño. Un horripilante ciclotrón de escenas, casi un acto teatral monocorde, ilusionante en su génesis mas casi tragicómico en su finalización por lo que lo sufría en sus carnes cual drama griego regado con lágrimas de sangre. El guión se repetía una y otra vez como un caleidoscopio de una angustiosa frustración y una cruel imposibilidad; en el que, inevitable y recurrentemente, sentía cómo, a pesar de tener lo que deseaba al alcance de la mano, nunca lo alcanzaba y todo terminaba y empezaba otra vez cuando casi lo rozaba, sin llegar a tocarlo con las yemas de sus arqueados dedos.

Luego, más que un despertar, acontecía un horror amargo, salado y ardiente que quemaba su conciencia y resecaba sus glándulas salivales de modo que la lengua raspaba el velo del paladar como si fuera papel de lija, y la sequedad en su boca era como la que sobrevenía en un día entero sin agua vagando por un desierto omnímodo.

Entonces, una voz casi de ultratumba resonaba fría — a él, le parecía disciplente y despreocupada — reverberaba como un eco lúgubre en la helada habitación.

- Otra vez se ha repetido el ciclo de arritmia, sudoración y hipermotilidad de ojos a pesar de mantenerlo bajo hipotermia controlada a 34°C. Lleva 10 años en coma y la sintomatología se repite 24 veces al día con los mismos parámetros. Menos mal que no siente nada.



En Sevilla, a 2 de agosto de 2017.


By @Vilpetrus

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